A contratiempo

Caí enfermo el lunes, hace una semana. Llegué a casa y me puse el termómetro y marcaba 38,5. Desde entonces comencé a tomar paracetamol, para poder ir al trabajo, para estar medianamente despierto como para leer los documentos del Máster. En buena hora me he metido a hacer el Máster, con lo a gusto que vivía yo leyendo mis libros. Ahora no tengo tiempo. James se ha puesto enfermo también y aunque me alegra poder levantarme a las cuatro de la mañana no me hace gracia que quiera estar todo el rato cogido en brazos, pobrecito, con su nariz llena de mocos y su mirada brillante. Es un lío que todo se junte, porque se convocó el otro día el concurso de traslados y ahí voy buscando papeles y tratando de decidir qué centros solicito antes y qué otros después, hasta un total de 300 como máximo. Esto me provoca la ansiedad natural de quien sabe que tiene que mudarse de casa, que tenemos que volver a España, y que ahora mismo, cuando escribo, hay mucha gente de fiesta porque ha ganado un partido político que me sigue dando un poco de miedo. Me he obligado a no llevar en la mochila ningún libro, si no en el tren, en lugar de estudiar, me pongo a leer como hacía mucho tiempo atrás, evadiendo los libros de texto. Los libros se han quedado en casa, sobre todo en el cuarto de baño, que es donde sí me permito seguir leyéndolos. Terminé Piedra Infernal de Malcolm Lowry y me pareció mejor libro que el del volcán o el de la tumba, la verdad. Escribía muy hermoso. Una pena su vida, sin embargo. Me siento en la taza del váter y me pongo a leer los libros que no puedo leer en otro lugar. Detrás de la puerta James da golpes con algún juguete. No me inmuto. Sigo leyendo. Llegó hace unos días The Sea, de John Banville. Escribe tan bien que estoy deseando encerrarme otra vez allí. No oiré que aporrean la puerta, ni que gritan mi nombre o dicen "papá, abre".

Que esto no es Italia, pero se parece tanto

Ya se nos cayó el mundo encima. Sabíamos que las subcontratas eran un modelo perfectamente legal de robar al Estado el dinero público. Que es muy fácil, así disimulando un poco, conceder a la empresa de mi primo la contratación de la obra X de la carretera que va de Y a Z y que mi primo no va a construir, no, ni siquiera se va a manchar las manos, porque va a subcontratar la obra y se va a quedar con la mitad del dinero público, legalmente, y me va a dar una parte a mí, que para eso le he dado yo la contrata original, y así, poco a poco, sin máquinas ni trabajadores contratados, nos vamos haciendo ricos construyendo carreteras públicas.

Ahora resulta que también el yerno del Rey se apunta a eso de robar dinero público. Y digo yo, ¿para qué diablos necesita el yerno de un rey andar metiendo la mano en la bolsa del Estado? Se me ha caído el mundo esta mañana. ¿Para qué quiere un rico ser más rico?

Ya sé que esto no es Italia. Pero se parece tanto...

Cocinitas

1. Nunca me ha gustado esa expresión: "estás hecho un cocinitas". Primero, por sexista, por considerar que un hombre, por el mero hecho de pertenecer a esa abstracta categoría, no "está hecho" para saber cocinar, con sus consecuencias, fregar platos adyacentes, y el largo etcétera de saber guardar y utilizar las sobras, sapiencia para las que están "hechas, ellas sí", las mujeres. Segundo, por sexista también, porque creo que cualquier ser humano que pretenda ser o querer ser libre debe aprender a cocinar como primer signo de independencia. Una de las personas que me ha dicho que yo era un cocinitas es una ferviente feminista.

2. Estaba despierto a las cinco de la madrugada y no tenía cuerpo para leer, así que me puse a ver la película A serious man de los hermanos Cohen. Impresiona, como siempre en ellos, en lo que se detienen a filmar. Eso que la mayoría pasamos por alto. Ahí esta la historia.

3. Luego me puse a cocinar unas lentejas. Había un pimiento, una cebolla, unas zanahorias, un chorizo asturiano. La casa entera olía a guiso a la hora del desayuno.

4. La cuidadora de James me dijo ayer que al niño le gustaban mucho las comidas que yo le cocinaba. You like them, don´t you?, decía, mirando al James. Luego me miró a mí, a los ojos, con curiosidad. You like cooking? Le faltó culminar: ¿cocinitas? "You like cooking? You cocinitas".